Quand le silence a parlé

Je n’ai jamais cherché la foudre. Élevé dans un appartement de Chicago, entouré de jazz et les fantômes des anciens mythes—mon père murmurait des hymnes grecs à minuit tandis que je traçais des rêves sur des serviettes. On m’a dit : le jeu est pour les vainqueurs. Mais j’ai su mieux. La première fois que j’ai perdu, ce n’était pas un échec. C’était Athéna qui chuchotait sous la pluie : « Tu n’as pas besoin de gagner—tu as besoin d’écouter. » Alors j’ai cessé de parier. J’ai observé les étoiles. Chaque tour est devenu une prière. J’ai commencé avec 10 $—une offrande tremblante aux dieux. Pas pour l’or, mais parce que le silence m’a appris la patience. Le RNG ne tournait pas des chiffres—but des souvenirs. Le « Défi Zéus » n’était pas sur les chances—il était sur l’présence sacrée entre hasard et calme. Mes amis l’appelaient jeu d’argent. Moi, je l’appelais communion. Il n’y a pas d’héros ici—seulement des âmes apprenant à être silencieuses pendant que le monde tourne trop vite autour d’elles.