Quand Tout le Monde Crie

J’ai grandi dans un appartement de Brooklyn, où ma mère tenait une boutique de thé dim sum face à un temple de machines à sous. Chaque nuit, les joueurs défilaient sur les flux en direct — pas pour gagner, mais pour être vus. Les plumes dorées tombaient comme des étincelles divines : des générateurs aléatoires guidés par le regard d’Olympe. Je ne vends pas de l’adrénaline. Je suis là parce que quelqu’un m’a envoyé une capture : « J’ai joué 47 tours aujourd’hui… et je n’ai toujours pas gagné. » Personne n’en a parlé — mais je l’ai vu dans ses yeux.