Écrire dans le silence entre les victoires

Je croyais que la victoire était gagnée—jusqu’à ce que j’ai compris qu’elle était survécue. Entre les disques de jazz de ma mère et les horloges précises de mon père, nous n’jouions pas. Nous écoutions. Les dés n’étaient pas aléatoires. Les résultats n’étaient pas justes. Mais ils étaient ressentis—chaque échec une note dans une symphonie inachevée. Dans mon atelier, je code des récits où les joueurs ne cherchent pas des bonus. Ils cherchent du sens.