هل تلعب الدجاج أم تهرب؟

لم آتِ هنا بحثًا عن المال. آتي لأن الصمت بين الرهانات كان أصواتًا أعلى من طبل. نشأت في منزل حيث كانت أمي ترقص السامبا منتصف الليل، وأبي يُشفِّر الخوارزميات إلى الأحلام. تعلمت أن كل نقرة—كل رهان—ليست مغامرة، بل طقس. ساحة الدجاج لم تكن كازينو؛ بل كاتدرائية الخيارات الهادئة. في البداية ظننت أن الفوز يعني مضاعفة الخسائر. لكن الخوارزمية لا تهتم إن فزت—إنما تهتم إن كنت ما زلت حين يُظلم الشاش. وضعت ميزانيتي: 50 دولارًا لليلة. لا أكثر. ليس خوفًا من الخسارة—بل حبًّا لإيقاع التوقف. مثل رقص السامبا وحدك في شقة فارغة، تعلمت: الفرح يعيش في المسافة بين الدورانات. الجائزة الحقيقية لم تكن عملات—بل الإدراك. في خيوط المجتمع، شارك الغرب صورًا للخسائر بدموع في أعينهم—وضحكات أيضًا. كتب أحدهم: “لعبت لـ37 ليلة… وما زلت سليمًا.”