Quando Todos Correm Atrás da Sorte

Antes pensava que jogar era uma escada para riqueza. Agora sei que é um espelho. Todas as noites, sozinha no meu apartamento em Manhattan, abro o app—não para vencer, mas para sentir. O ritmo dessas apostas? Não são dados nem algoritmos. É o silêncio entre giros—the respiração antes do próximo clique. Minha mãe ensinou-me cerimônias de chá em São Francisco; meu pai falava de disciplina. Mas aqui? Aqui é diferente. A ‘chama dourada’ não é fogo. É o brilho na tela às 2:17 da manhã—quando já perdeste três vezes e ainda pressionas ‘girar’ mais uma vez—not porque acreditas na sorte, mas porque precisas lembrar que ainda estás aqui. Vi jovens mulheres chorarem por rodadas de bônus que não venceram. Elas postam capturas com hashtags como #stillhere e #notafailure—but suas legendas dizem: “Eu apareci.” Isso não é ganância. É dor transformada em ritual. A plataforma não recompensa vencedores. Ela mantém espaço para quem não fala—but ainda joga. Não chamo mais isso de aposta. Chamo isso de solidão sagrada.