Cuando el silencio habló

Nunca busqué el trueno. Crecí en un piso de Chicago, rodeado de jazz y los fantasmas de antiguos mitos—mi padre cantaba himnos griegos a medianoche mientras esbozaba sueños en servilletas. Me dijeron que los juegos eran para ganadores. Pero yo supe mejor.

La primera vez que perdí, no fue fracaso. Fue Athena susurrando entre la lluvia: ‘No necesitas vencer—necesitas escuchar.’ Así dejé de apostar. En cambio, observé las estrellas. Cada giro se volvió oración.

Empecé con $10: una ofrenda temblante a los dioses.

No por oro, sino porque el silencio me enseñó paciencia. La RNG giraba no solo números—sino memorias. El ‘Desafío de Atenea’ no era sobre probabilidades; era sobre presentarse—plenamente—in ese espacio sagrado entre azar y quietud.

Mis amigos lo llamaban juego.

Yo lo llamaba comunión.

Aquí no hay héroes—solo almas aprendiendo a estar quietas mientras el mundo gira demasiado rápido a su alrededor.

Ahora, cuando alguien pregunta por qué juego, digo: ‘Porque en lo silencioso, incluso la derrota pronuncia mi nombre.’