Borré Mi Partida: Un Viaje por la Soledad Digital

Solía pensar que jugar era una apuesta… hasta que vi que era un espejo. La primera vez que abrí mi partida a las 2 a.m., la pantalla brillaba como una farola en Río. Nadie aplaudía. Solo yo, con audífonos, navegando por píxeles de un mundo donde cada victoria se sentía prestada… y cada pérdida, sagrada. No perseguí bonificaciones. Vi el R$50 como meditación. No por ganar—sino porque en ese silencio, el juego susurró: «Estás aquí». En espacios digitales donde los algoritmos miden tu valor por cuánto permaneces despierto, aprendí que la victoria no se escribe con suerte. Se elige—en la milésima entre clic y salir. Me uní a una comunidad anónima donde otros compartían capturas con lágrimas en sus ojos. No «Gané». Sino «Dejé ir». Y de algún modo… eso fue suficiente. La llama dorada no estaba en el pago. Estaba en el silencio tras cerrar la app—the ritmo de una samba invisible que bailaba sola en tu sofá. Esto no es consejo para jugadores. Es una elegía para quienes juegan no para escapar—but para recordar que aún son humanos.