من المبتدئ إلى المحارب الذهبي

كنت أظن أن الفوز في رهان الدجاج يعني السعي وراء الجوائز—حتى ليلةٍ واحدة، حين راقبت إيقاع طبول السامبا يتردد عبر شاشتي كإيقاعٍ قديم. لم يكن الحظ هو الحق، بل كان في الصمت. بدأت برهانات صغيرة—ريال واحد لكل جولة—ليس للفوز، بل للشعور. كل نقرة أصبحت نفسًا. المحارب الذهبي لم يكن من يحقق مكاسب كبيرة، بل من يبتعد عن الطمع، ويستمع حين تسكن الطبول. توقفت عن معاملته كأداة كازينو. رأيته كطقوس: ثلاثون دقيقة تحت أضواء نيونية، جلد هادئ، عقل واضح. الهبة الحقيقية؟ ليست فوزًا خوارجيًا—بل وجودًا. في المجتمع، راقبت الآخرين يحولون ثلاثة خسائر إلى لقطات مقدسة—يبتسمون عبر دموعهم. لم يسعوا للنار. كانوا يحملون الإيقاع. الشهر الماضي، خلال مهرجان الدجاج السامبا، لم أكسب جائزة—لكنني تلقيت شيئًا أعمق: صمتًا بعد الرهان الأخير.